...наверное льстят

          Не проходит недели, чтобы мой муж, закончив очередную купленную в пятничное утро книгу, не вошел в кабинет и, окинув взором ятнадцать полок, от пола до потолка обсевших две стены, не сказал: "А почитать-то и нечего... Самому что ль написать шедевр?"

       
Меня такие проблемы не гнегут. Во-первых, я всегда нахожу чем заняться, а во-вторых, книгу написать для меня - не проблема (издаться - проблема, но это уже другая история).

О том, что я когда-нибудь непременно напишу книгу, я знала лет с пяти, когда сочинила свое первое стихотворение. Дословно его не воспроизведу (надо по приезду в Россию порыться в "архивах" творческого детства), помню лишь то, что оно было о новом годе (о чем еще писать в пять лет?) и были в нем следующие строчки: 

"...ёлку радуют игрушки,

мы ее нарядим сами

серпантиновою стружкой

и бенгальскими огнями..."

В пять лет мысли о пожароопасности таких нарядов в голову не приходят.

Потом (почти сразу после пяти лет) мне вдруг стукнуло шестнадцать, и я написала вот это:

Не целовать уж листьям на ветру

Холодными губами ветку клёна.

Настанет день: я как они умру

И в землю упаду листом зеленым.

Травою прорастут мои глаза,

А рот расцветит мак в росе холодной.

Увижу, как большая стрекоза

Садится мне на лоб от дум свободный.

Руками лоз ограду обовью,

Быть может постаравшись приподняться;

И тихо - шорохом травы - спою

О людях, что мне часто ночью снятся.

Думаю, Тим Бёртон мог бы использовать эти строчки как проект сценарной разработки ))), и тут уж "Битл Джус" вздрогнул бы.

Потом было много  разного (с шестнадцати до тридцати моё сихотворное графоманство существенно пополнило тома написанного в стол, а также в  дружеские "листовки- газеты" по поводу  дней рождений, свадеб и все тех же новогодних праздников).

Вот одно из стихотворений (написано примерно лет в тридцать).

Пьяной сирени грозди

вянут в хрустально вазе.

Поздно. Уходят гости,

скованность в каждой фразе.

Лунного света коврик

косо лежит в прихожей.

Снова на кухне горек

чай одинокий. Похоже,

утреннее прозренье

встретит меня укором.

Кончилось воскресенье –

день пустых разговоров.

     

Если вы думаете, что с возрастом я остепенилась и забросила это никчемное бесперспективное занятие, то глубоко заблуждаетесь. Вот это я ниписала накануне нынешнего нового года (интересно: почему новогодняя тема меня так бодрит?)  )))

Смотрите – ангелы летят…

Унылый парк. Декабрьский день.

Скрипят озябшие качели,

И солнцу из своей постели

вставать в морозный полдень лень-

межь туч просвета не найти.

А дни короче и короче.

Но снегом устилать не хочет

Зима дороги и пути.

Ворона зябко лапы жмет,

Долбит кусок замерзшей булки.

Дома, проспекты, переулки –

Весь город снег, как чудо ждет.

Морозный воздух щеки жжет.

Детишки в сквере кормят белок.

Но вдруг неспешно и несмело

раскрыл объятья небосвод.

Малыш, закутанный до пят,

Беззвучно шевелит губами

И вдруг кричит: «Смотрите сами,

смотрите- ангелы летят!»

Примечание :  к моменту написания этого стихотворения автор не видела снег уже четыре года (((.

С наилучшими пожеланиями,

Тата \ Тэффи Эффи

P.S. мелкая пока только "читает"... ну и позирует конечно )))